Mas numa coisa você tinha razão: eu era poeta em dívida. E por mais que você me aponte a falta, a falta de então não era minha. O amor é que foi pouco. A vida, mal vivida. Poesia é feita de dor, e o bastante eu ainda não tinha. Isso, há muito, muito tempo... Hoje, meu bem, só me falta o talento.
