Tua espécie de falta se faz no olhar que fecha, calor hiato rente à boca entreaberta. É travessia que ainda me atravessa, a sequela da tua vinda nos seis meses que me restam. Pois sucede aquilo que se vive, aquilo que se perde, aquilo que se apega. Por isso, meu bem, a pressa: temos toda uma falta a enredar...
